五月二十七，明天一早要上船。

五月二十七的傍晚，天光还贴在院墙上，知香院里已先有了忙碌的声响。木轮碾过青砖，布匹拖过地面，偶尔有人在远处问一声“这个放哪里”，又立刻被另一个声音回答：“先别问，问了也不会变轻。”

院子里乱成一团。

一只空藤箱倒扣在廊下，箱盖旁边叠着两条收得过分整齐的被褥，像是全院只有它们听懂了“明天走”三个字。墙角的水缸沿上搁着一截麻绳，绳头垂得很长，谁走过都要低头瞧一眼，仿佛它下一刻就会自己打个结，把人也捆进行李里。

顾泽的房门开着，地上摊了三个箱子、两个包袱、一只竹篮，还有一个用麻绳绑起来的木匣，他自己蹲在中间，头发乱糟糟，手里抓着第九册，脸色很严肃。

木匣的绳结打得又大又密，瞧着不像怕东西掉出来，倒像怕东西自己长腿逃走。顾泽的袖口蹭了些灰，额前一撮头发倔强地翘起来，与他手上那本册子的书角对望，两边都很有主见。

她鼻尖被傍晚的潮意轻轻一激，喉咙松了些；那一点凉润像水缸边刚翻过的泥土，最后才辨出是墙根的潮土气息。

院子里的气味也乱。樟木箱子一打开，闷了一冬的樟脑冲出来；包袱布是新洗的，带着皂角和太阳；竹篮里飘出一点干粮的麦香。顾泽自己身上，是一整天翻箱倒柜翻出来的汗，混着墨。

她站在院子里闻了一会儿，觉得这一屋子的味道，跟顾泽的脑袋差不多：什么都有，就是没有一样放在原位。

苏木抱着一卷布从门边经过，脚步在顾泽那一堆东西前停了一停。他低头看看箱子，再看看包袱，最后把布卷往自己臂弯里挪了挪，像是怕一不留神也被安排进某个“最安全”的地方。

“我想好了。”他对站在门口的苏木说，“册子不能放在同一个地方。万一箱子掉进河里，全部都没了。”

苏木看了看院子里那些箱笼，没有立刻答话。他的目光落在木匣上，又落回顾泽手里的册子，神色平静得像在等一场已经看过开头的戏。

“所以？”

顾泽挺直了些背，像是终于把一道难题想通，连抓册子的手指都收紧了。

“所以，”顾泽举起第九册，“第九册放箱子。”

他把册子塞进第一个箱子，压在衣服底下。

那件衣服折得端端正正，袖子朝里，领口朝外，顾泽把册子塞好后又将衣服边角掖了掖，动作慎重得像替它盖了一床被子。

想了想，又拿出来。

他把衣物重新叠回去，叠到一半

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