二月二十七，清晨，扬州。

天光才从屋脊后面浮起来，院里的青砖还留着夜里的凉意。念儿推开窗时，鼻翼微微一动，喉头先被清气收紧，随即松了些；那股淡淡的气息，像雨后泥地上新翻起来的土，末了才辨出，是墙根早梅的梅香。

知香院屋脊上，落了一只灰鸽子。

牠落得很不客气，爪子在瓦片上刮出一长串细碎的声音，小栗正蹲在院子里，拿那根早已退下灶间的旧擀面棍拨落叶，一抬头，看见鸽子腿上绑着一截细竹管，立刻丢下棍子，大喊：

“来信了！长安的！”

他一喊一跳，碰了旁边的晾架，几片药草跟着晃了一下。小栗仰着脸，两颗门牙的空隙迎着晨风，神情十分庄严，仿佛那截竹管是他亲自从长安请来的。

赵承砚从书房里走出来，等鸽子落到廊边熟悉的鸽架上，才取下竹管，抽出纸卷，展开，看了一眼，眉毛抬了一下。

承砚手里还捏着半截没收好的线，书房门也只掩了一半。他先把纸卷的边角捋平，才垂眼看字，动作和他平日收拾帐册一样仔细。

“怎么了？”念儿从廊下探出头。

承砚把纸递给她。

纸是很小的一张，上头只有八个字，墨浓，一笔不苟：

扬州证，须人。念儿，来。

墨迹落得沉，最后一个字收得极短，像写信的人连多添一笔都嫌耽误工夫。

念儿把这八个字，一连看了三遍，翻到背面，什么都没有，又翻回来。

她的指腹在纸边停了停，像是想从纸背上再摸出半个字来。纸背干干净净，连一点多余的墨痕也不肯施舍。

“叶先生，”承砚说，“这是他写过的，最长的一封信。”

“这也叫信？”

“他上一封，只有两个字。”承砚说，“‘收到’。”

小栗从旁边凑过来，踮着脚想看，连擀面棍也夹在胳膊底下。他只认得纸上几个字，却很懂得挑重点，盯着“来”字看了一会儿，认真问：“他叫谁来？”

“念儿。”承砚说。

小栗立刻把下巴一抬，仿佛这封信也算是叫到了自己，只差没把擀面棍放在胸前，给长安那头回一声“收到”。

念儿握着纸，站在廊下，晨风把她的辫子吹到肩前。

如今她十六岁了，穿一件浅杏色的短袄，袖口挽着，露出两截被灶灰和药草染得不太均匀的手腕，发上插着一支小小的铜栀子簪，是顾泽临走前，塞在她手里的。

铜簪的花瓣磨得很细，光一照，边缘便亮起一圈温吞吞的色泽。

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