苏盘真的废了。

如果苏盘废了，内线的绞肉机就得他去填。

那是约基奇。

那个塞尔维亚胖子看着软，其实全是肉盾和肘子。

浓眉不想一个人抗。

“AD。”

苏盘突然开口，眼睛还没睁。

浓眉吓得一哆嗦，手机差点掉了。

“啊？盘哥，咋了？”

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“别看了。”

苏盘声音沙哑，“明天还要你干脏活。”

浓眉喉结滚动。

“你的腿……”

“腿没事。”

苏盘睁开眼，瞳孔黑得发沉，“脑子有事才可怕。”

……

丹佛。

掘金队录像分析室。

迈克·马龙教练站在屏幕前，手里的遥控器快被捏碎。

屏幕上定格着苏盘敲击护膝的画面。

“他在挑衅。”

穆雷坐在桌子上，冰敷着脚踝，眼神阴狠，“他在虚张声势。”

约基奇坐在角落，怀里抱着两升装的可乐，没喝，只是拿着。

他盯着屏幕里的苏盘。

那个动作。

敲击护膝。

声音清脆。

“不像虚张声势。”

约基奇慢吞吞地说，“他想让我们攻他的腿。”

马龙转头：“什么意思？”

“这是邀请函。”

约基奇把可乐瓶放下，发出沉闷的响声，“他在告诉我们，路就在这儿，敢不敢来。”

房间里安静得可怕。

苏盘这个名字，在过去三场比赛里，就是噩梦。

130公斤的体重。

2米16的身高。

这不算什么。

NBA从来不缺巨兽。

奥尼尔也是巨兽。

但苏盘不一样。

奥尼尔靠天赋碾压。

苏盘靠脑子杀人。

他总是出现在你最难受的位置。

你的传球路线上，你的起跳盲区里，甚至你的落地脚下——不垫脚，但他就在那站着，像堵墙，逼着你不敢落地。

“不管是不是陷阱。”

马龙咬牙，红着脸在战术板上画了一道粗线，“明天，挡拆！无限挡拆！”

笔尖戳破了纸。

“把这个怪兽拉出来！”

马龙吼道，“让他跑！让他动！哪怕他是装的，我也要看他那条腿能撑多少个回合！”