房间静。

沃格尔握拳，指节发白。

队医在旁边写字，笔尖刺得纸哗哗响。

苏盘坐着，腿伸直，护膝半解，膝盖一圈青紫。

他盯屏幕上那团灰影，眼皮都没动一下。

小主，

老头继续说：“如果继续高强度对抗，风险是撕裂扩大。最坏，赛季报销。最现实，至少缺席两到三周。”

沃格尔开口：“那我们……”

苏盘打断，声音不大，却把空气压住。

“最现实，是你看错了。”

医生皱眉。

苏盘抬手，指尖点在片子上某个位置。

“这里，肿。这里，挫。疼是疼。”

他停一秒，“可稳定结构还在。对抗风险是你按常规中锋算。你按我算过吗？”

医生愣住，像听到怪物跟他谈医学。

队医想插嘴，又被苏盘眼神压回去。

沃格尔揉太阳穴。

他太熟悉这个节奏了。

苏盘不是那种喊口号硬扛的人。

他每次“反常”，背后都有一套算计。

“你要怎么做？”

沃格尔问。

苏盘把护膝重新扣紧，扣得很狠。

“限制爆发角度。”

他抬眼，“我不上跑轰。我不追后卫。我只守禁区，卡位，短距离起跳。进攻只打低位强吃，少做横移。”

医生摇头：“你这叫自我设限。”

苏盘说：“我叫把风险缩到我能承受。”

沃格尔盯他几秒。

他其实更怕另一件事。

媒体越炒，联盟越盯，裁判尺度越紧。

苏盘一旦上场，第一节就可能被吹两次进攻犯规，情绪爆掉，膝盖再一扭，全完。

沃格尔把这些压在心里，换了个角度。

“你想打下一场？”

苏盘不回答，只问：“下一场谁主防约基奇？”

沃格尔沉默。

戴维斯抬得很高，可他必须分担协防，还要扛进攻。