他想用更狠、更脏、更直接的办法。

可对面那家伙，连犯规路线都能闪开。

这算什么？

湖人替补席这边，费雷尔靠在椅背上，像个无关紧要的旁观者。

他用指尖轻敲苏盘的护腕。

一下，两下。

节奏很轻。

像在提醒，也像在暗示。

苏盘坐着，毛巾搭在肩头，汗把球衣领口压出深色痕迹。

他没有兴奋，没有怒火。

只有一种越来越清晰的轮廓感。

比赛像被拆成无数条线，线头都在他手里。

哈姆把战术板往他面前一推。

“他们要改。”

“下个回合，大概率包夹你第一下。”

哈姆话音没重。

可每个字都硬。

苏盘抬眼，视线扫过队友。

侧翼射手在抠指甲。

控卫在咬护齿。

有个人一直点头，点得太快，像在掩饰慌。

苏盘没说教。

他只说了一句：“给我一个假手递手。”

费雷尔笑了。

那笑让人不舒服。

像把钥匙塞进锁孔，又不急着转。

哈姆皱眉：“你要引他们上来？”

苏盘轻轻点头。

他不需要解释太多。

他只要队友按他要的节奏跑。

暂停结束。

球回到湖人手里。

控卫过半场后把球交给苏盘，位置在弧顶偏右一步。

开拓者的中锋没敢贴太近。

他脚尖外撇，随时准备后撤。

侧翼两人却提前动了。

一个从弱侧内收，另一个从强侧上提。

包夹路线像提前画好。

球馆里观众发出“哦——”的长音。

他们等着看苏盘被围死。

苏盘抬手。

像要手递手。

控卫冲上来，手掌伸出，身体也贴了上来。

开拓者两名外线瞬间收紧。

那一刻，连裁判都把哨子含得更紧。

下一秒，苏盘没有递。

他把球往右一送，像把饵丢进水里。

控卫顺势接走。

开拓者那两名收紧的外线一下扑空，重心全在前脚掌。

苏盘反而往左跨一步，身体挡住其中一人回身路线。

不是掩护那种“规矩挡”。

更像把门口堵死。

控卫一脚加速，球从腰侧拉开。

弱侧射手同时跑到45度角外。

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