第一步迈出去的瞬间，他便像一把被松开的弓弦，箭矢直射长空。呼吸立刻紧凑起来，脚步迅速和节奏一致地击打着地面。咚、咚、咚，每一步都像是锤击心脏的重锤。

他必须跑。

这是赛前最后一周。巩越将整支训练组解散，让所有人回去休整、准备比赛。但苏盘没有回。他不能停，哪怕一刻。

他的脑子里塞满了即将面对的对手图像：那个场均23分14板的怪物中锋，那双臂展恐怖的钉板扣篮狂人，那名传说中脚步细腻到能让你怀疑人生的“低位魔术师”。

他知道，那些人不是普通内线。他们不是被战术堆上去的数据球员，而是真正能撕开内线、毁掉篮筐、主宰比赛节奏的凶手。

“你想打赢他们？”他在心里问自己。

呼吸越来越重，肺腔像被火烧一样发烫，腿上的肌肉开始隐隐抽紧，酸胀感从膝盖涌上来，一点点吞噬他的步伐。

“你凭什么赢？”

他咬着牙，跑得更快，汗水从额角滴落，沿着下颌落在地上，被鞋底一脚踩进泥土。

没人会给你答案。

在苏盘的认知里，比赛是一场自我吞噬。他从不相信命运之神，也不相信团队的奇迹。他信的，只有自己——只有那副身体和无数个孤独的训练日夜。

“呃……”他忽然轻轻低吼一声，脚下一顿，差点摔倒。他停下脚步，扶着膝盖喘息，额头已经滴水成线，T恤背部几乎被汗水彻底浸透。

他站在空旷的操场中央，身影在路灯下被拉得老长，像一道孤独的狼影。

“你太拼了。”

一个声音从黑暗里传来，带着凉意，也带着某种熟悉的调侃。

苏盘扭头，看见巩越站在操场边，手里提着一瓶水，另一只手插在口袋里，眼神静静地望着他。

“你不是说要让我们休息？”苏盘的声音低哑，嗓子像是刚用砂纸擦过。

“你又不是‘我们’。”巩越走过来，把水瓶递给他，“你是你，和他们不一样。”

苏盘接过水，没说谢谢，只是仰头一口灌了进去，水流顺着喉咙滚落，他能感到那种冰凉滑入胸腔的瞬间，连思绪都清醒了几分。

“你怕什么？”巩越忽然问。

“我没怕。”

“别骗我。”巩越盯着他，“你跑步的节奏太快，是想逃。”

苏盘顿住，眼神闪了一下。

“我是在逼自己。”

“你不是逼，是怕。”巩越的语气没有丝毫情绪起伏，但每个字都像钉子。

“你怕第一场比赛就

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