他当天下午就冲了过去，甚至连午饭都没吃。店主把那件球衣从柜台下拿出来，像取出一件密封的武器。苏盘接过来时，感觉自己双手在发抖。那绿色比他想象中还要沉稳，几乎要吞噬光线，墨绿中透出灰影，号码“7”印得工整，却没有一丝张扬。

“试试吧。”店主说。

苏盘点头，脱下上衣，走进试衣间。当他再走出来时，店主抬起头，看了他一眼，眉头一挑：“不错。”

苏盘站在镜前，看着镜中的自己。肩部线条勾勒得更加有型，颜色衬得他的肤色冷峻。他忽然意识到，那不只是一件球衣，那是一张战帖，一把短刃，一声宣言。

“你看起来像个准备杀人的控卫。”店主笑着说。

“我就是。”苏盘目光不闪。

他知道自己将面对什么。他知道自己不是那种一出场就能万众瞩目的球员，他知道自己还不是主力，甚至比赛开始时可能连上场的机会都要靠一点运气。但他无所谓。他已经走得太远，不可能退缩。

他要在第一场比赛穿上它。那件绿色的球衣，就像一个约定，一场即将爆发的风暴前的沉默。

离比赛还有四天。

苏盘每天都加练，加到凌晨两点。有一天夜里，他投完最后一个球，坐在空无一人的看台上，低头看着膝盖上新长出的瘀青。他把球衣从包里取出，展开，搭在自己肩上。他盯着号码“7”，想起自己走过的所有道路。

球馆的灯光比训练时更强烈，观众席上的人越来越多，吵闹声如潮水般涌来。苏盘站在球员通道的尽头，头低着，目光落在自己脚下的那双磨得发白的球鞋上。他知道，这不是他的主场，但他要用整场比赛让它成为他的战场。

他是替补。

比赛开始，他坐在板凳席，手心压着膝盖，掌心微微出汗。他的眼神始终没有离开场上。他能感受到节奏的错乱，也能看到对方控卫的一丝犹疑。他知道，如果是自己，那个机会不会放过。可他只是坐着，像一把尚未出鞘的刀。

教练的呼唤在第二节剩下四分钟时到来。

“苏盘，上场，盯住他们7号。”

他毫不犹豫站起，脱下外套，走进场内，球衣上的墨绿色仿佛立刻吞噬了周围的光。他踩在木地板上，第一步就如落雷——他不需要时间适应，他已经在脑中打了无数场这样的球。

他控球的手像机械一样稳定，第一回合就完成了组织并切入，随后在高位接到掩护球员的回传，面对对方中锋的防守，一个犀利的急停后撤三分，球在空中划出一道极美的弧线，砰的一

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