腊月初四，清晨，海上。

天才亮出一层薄薄的灰白，船身随浪起伏，甲板木板沁着夜里的寒意。赵馥灵把袖口往腕上拢了拢，鞋底踩过木缝，发出轻微的吱呀声。她身旁搁着一只木桶，桶沿系了短绳，免得船一晃便一路滚去撞人。

鼻尖被寒风刮得一缩，喉咙也跟着紧了紧，呼吸缓下来时，那股气息如同雨后被日头晒暖的旧麻布；麻绳的干气里，还留着夜潮的湿意。

“闭上眼睛。”

她说完，目光从一张张脸上掠过，等着有人照做。

甲板上先围过来的几个人，没有一个闭。

其中一人还把两手背到身后，挺直胸膛，摆出一副正襟危坐的模样，仿佛站得够端正，眼皮便能代替耳朵听课。

全船二十个水手轮流来听，值舵、瞭望、操帆的人仍守着自己的位置。眼前这一拨穿着短褂，有人刚收完绳，袖口挽在肘上，露出被海风吹成酱色的胳膊；几双手抱在胸前，脸上带着同一种表情，客气，疑惑，又隐约等着看笑话。

有人把脚趾在木板上磨了磨，有人偏头去看身旁同伴，眼神里明明白白写着：她是不是还要我们把舌头也伸出来？

“娘子，”站在最前面的老水手清了清喉咙，就是那个缺了门牙的，船上的人都叫他老鱼头，“风是看的。看帆，看浪，看云脚，再不然用手背摸一摸。哪有拿鼻子闻的？”

他说得有理有据，还伸出手背，在风里翻过来、覆过去，认真得仿佛那只手背上真刻着海图。

“老鱼头说得对。”旁边一个年轻的附和，“我阿爹也是这么教我的。”

年轻水手说得笃定，旁边几个人便一齐点头，仿佛全船的阿爹都已经在这句话里站成了一排。

“你阿爹有没有教你，”她问，“风从哪边来，是什么味道？”

那个年轻水手愣住了，张着嘴，脸慢慢红起来。

他先低头看了一眼自己的手背，又像想起什么似的抬眼望向天，脸上那点底气便一寸一寸缩了回去。

“没有。”

“他的阿爹的阿爹，”老鱼头很骄傲，“也没有教过。”

“所以今天，”她说，“我教你们多辨一样。帆、浪、云和手背，照旧得看。”

陈老在舵楼上扶着舵，头也不回，肩膀动了一下。

他背对着甲板，身上披的旧袍被风吹得贴在肩胛上，那一下动得极轻，连舵旁垂着的绳头都比他活泼。

这是他全船都看得出来的信号：老夫不信，但老夫在听。

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第一堂，笑声最

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