十一月十五，抵达广州已近半月。先前说好的两晚早已另续了住费，这些日子，她们分头问船、问桶，温书吏仍在岸上接公文。

陈老的船停在码头最南边，紧挨着一座破了半边的旧船坞，离季常行的仓楼隔着整整一条街，和蔡婆的屋子隔着半座蕃坊。

码头边的风比城里更直，吹得衣袖贴在手臂上。她把披风往肩头拢了拢，目光沿着一艘艘停泊的船掠过，最后落在最南边那片暗色的船影上。

她喉头微微一紧，舌根泛起咸意。那股气息像晾在墙根、被潮气浸过的麻绳，粗糙里带着海水留下的苦味。是海潮的腥气。

船比她记忆里还旧。

船身是深褐色的，木板缝里嵌着一层又一层的灰泥，有的新，有的旧，像一件被补了又补的老棉袄。桅杆上的帆收着，帆布洗得发白，补丁一个压着一个，角上用麻绳绑着几个小小的铅坠。船头漆着两个字，漆掉得差不多了，只剩一点点红色的残痕，认不出来。

她在船头前停了一会儿，试着从那点红痕里辨认原来的字，最后只看出一团颇有主见的漆。那漆显然不打算配合，沉默地留在木板上，任由海风刮它。

甲板上，一个矮瘦的老头，正蹲在舱口，用一把铁刷子刷一只水桶。

刷子刮过木桶，发出一阵干涩的哧啦声。老头身旁放着半盆水，水面随着刷动微微晃着，盆沿挂了几滴水珠，落到甲板上，很快就被风带走。

他黑，瘦，满脸皱纹，像一块在海风里晒了几十年的干鱼，头上缠着一圈褪了色的蓝布。一听见脚步声，他头也不抬，嘴里先开了口：

“来了。”

他手里的铁刷子又刮了两下，像是先把这句招呼也一并刷干净。

“陈老。”

“还是那么瘦，”陈老把刷子往桶里一搁，抬起头，眯着眼睛，上上下下看了她一遍，“这回又带了一船人。”

她身后几人依次停下，脚步声落在木板上，有轻有重。念儿把衣襟拢好，顾泽则探头往船上看，模样活像先来替船做一番品评，再决定要不要把自己交给它。

“出海的只有六个。”

她、顾泽、苏木、念儿、馥兰与翠微。温书吏留在广州接文查帐，莫驿卒与车夫也不登海船。

“六个，加我们这边的，”陈老掰着手指头数，“一共二十七。”

陈老的指头细瘦，指节凸出来，数到最后一个时还停了一下，像是怕把哪个人数漏，回头要多分一碗饭。

“够不够？”

陈老没有回答。他慢慢站起来，拍了拍膝盖，走

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