二月初三，凉州。

风还是那么大，只是里头，多了一点很淡的潮气，像冬天这口气，终于吐到了一半。西城门口，骆驼一头挨着一头，铃声乱成一团，跟她们走的那天，一模一样。

城门外的土路被车轮压出深浅不一的辙印，薄薄的水光落在里头，风吹过去，便碎成一片一片。馥灵坐在马背上，披帛一角贴着腕骨，手背那片新生的皮肤被风一吹，微微发痒。

只有一样不同。

城门洞旁边的石柱上，去年六月那张红纸，早就被人揭了，换上一块新木牌，漆得亮亮的，上面三个大字：

押册处。

底下还有一行小字，写得很不好意思：（筹备中）。

木牌下沿还有一道没擦干净的漆痕，斜斜拖出半寸，像写牌的人最后一笔忽然想起还有事，赶着收工。路过的骆驼铃声一响，馥灵的目光便从牌子挪到那行小字，忍不住多看了一眼。

馥兰停下马，把那块牌看了一遍，说：

“他动作，比我想的快。”

“你在算他的成本？”她问。

“我在算他的利润。”馥兰说。

馥兰说完，还抬手替自己理了理袖口，仿佛方才看的不是一块木牌，而是一笔已经落进帐上的好生意。她的马在原地刨了一下蹄子，算盘珠似乎也跟着在她心里噼啪响了两声。

＊＊＊

祁家的门口，站着一位老太太。

灰蓝的袄子，头上包着一块厚头巾，手里拄一根枣木杖，背挺得很直，脸比去年圆了一圈。祁望站在她身后半步，狐皮帽在门里头也戴得严严实实，像一颗被摆在老太太身后的大枣。

门环被风碰得轻轻一响，祁望下意识把帽沿又往下压了些。帽子底下那张脸只露出鼻尖，让人很难判断他究竟是在等人，还是在躲一笔帐。

馥灵先下了马，把缰绳交给斥候。老太太看见她，没说话，先往前走了三步。拄杖点地，点得又稳又响。走到她面前，伸出手，轻托她的右手腕，看了看手背上那片未退的红印，再抬起头，看她的脸。

老太太的掌心暖而干，指腹带着长年持杖磨出的薄茧。馥灵任她查看，另一只手还搭着马鞍边沿，怕自己一动，老太太就要把她从头到脚再检查一遍。

“瘦了。”

“老太太……”

“我说过，”老太太说，“别瘦。”

“路上不容易……”

“路上不算。”老太太说，“进了我家的门，才算。”

她被这个道理堵得没有话。

若照这规矩算，她往后

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